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沈昭的伤口在夜里开始发烧。不是那种低烧，是滚烫的、烧得人神志不清的高烧。沈映寒坐在他床边，把湿布敷在他额头上，不到一刻钟就干了，布烫得像刚从开水里捞出来的。她又浸湿，拧干，敷上。又干了。她重复着这个动作，一整夜，没有停。月光从窗户照进来，照在沈昭脸上。他的脸很红，嘴唇干裂，眉头皱着，在说梦话。

“大人……大人……”

“我在。”沈映寒握住他的手，“姐姐在。”

“大人……别选我……选别人……我死过八次了……不怕……”

沈映寒的眼泪掉下来了。她握紧他的手，他的手指滚烫，像握着一块烧红的铁。她没有松开。她握着，握了一夜。

陆怀舟站在门口。他没有进来，只是站着，看着沈昭烧红的脸，看着沈映寒湿了又干、干了又湿的布，看着月光从窗户的一边移到另一边。他的眼睛是空的，什么都没有。但他站在那里，站了一夜。

天快亮的时候，沈昭的烧退了。他的脸从红变白，呼吸从急促变平稳，眉头慢慢舒展开。他睡着了，真正的睡着了。沈映寒趴在他床边，也睡着了。她的手还握着他的手，没有松开。

陆怀舟走进去。他把一件衣服盖在沈映寒肩上，把另一件衣服盖在沈昭身上。他的手指在抖，很轻，像风中的枯枝。他低头看着沈昭的脸，看了很久。

“沈昭。”他叫他的名字。声音很轻，像风吹过水面。

沈昭没有醒。他在梦里听到了。他的嘴角动了一下。在笑。

陆怀舟走出小屋，站在槐树下。天亮了，东边有一丝白，快日出了。他看着那道白光，看了很久。然后他转过身，看着裂隙。暗红色的光很暗，很淡，像快要灭的蜡烛。但它在跳。还在跳。还活着。他走过去，站在裂隙前面。伸出手，放在光上。光舔上他的指尖，什么感觉都没有。他不记得以前是什么感觉了。可能是凉的，可能是热的，可能什么都不是。他不记得了。但他知道，他要进去。因为有人在等他。

“大人。”

他转过头。沈昭站在门口，扶着门框。他的脸很白，嘴唇没有血色，眼睛下面有很深的黑眼圈。他的胸口缠着绷带，白色的，渗出一片血。他站在那里，像一个刚从战场上抬下来的伤兵。但他站着。他醒了。

“你醒了。”陆怀舟说。

“嗯。醒了。”

“烧退了。”

“嗯。退了。”

“回去躺着。”

“不躺。我陪您进去。”

“不行。你受伤了。”

“不疼。”

“你骗人。你的脸是白的。你的嘴唇是白的。你在疼。”

沈昭笑了。他走过来，每一步都很慢，像踩在刀尖上。走到陆怀舟面前，站在他身边。

“疼。但您在。您在，就不怕疼。”

陆怀舟看着他。看了很久。他的眼睛是空的，什么都没有。但他的嘴唇动了一下。不是抖，是在笑。

“好。”他说。

他们走进裂隙。沈昭走在他右边，手扶着他的胳膊。他的胳膊什么都不是。没有温度，没有感觉。但沈昭的掌心贴着他的手臂，把自己的温度一点一点传给他。他的掌心是热的，因为在发烧。烧还没有完全退。他的身体在烧，像一团火。火碰到什么都不是，不会暖。但他没有收回来。他扶着，扶了一路。

第一层。青砖地面几乎全碎了，只剩下窄窄的一条路，像一座桥，两边是虚空。黑色的，什么都没有。陆怀舟走得很慢，每一步都踩得很实，像怕掉下去。沈昭走在他右边，手扶着他的胳膊。他的手在抖，不是因为冷，是因为伤口在疼。他的胸口像被火烧着，每走一步都疼一下。但他没有停。他扶着，走了一路。

“沈昭。”陆怀舟叫他的名字。

“嗯。”

“你疼。”

“不疼。”

“你骗人。你的手在抖。”

沈昭低头看着自己的手。确实在抖，从手指尖一直抖到手腕。因为伤口在疼，很疼。但他没有松开。他扶着，因为他在。

“疼。但您在。您在，就不怕疼。”

陆怀舟没有说话。他走得很慢，一步，两步，三步。走到第一层尽头的时候，停下来。他看着沈昭的脸——白的，没有血色，嘴唇干裂，眼睛下面有很深的黑眼圈。他在忍。忍了一路。

“回去。”陆怀舟说。

“不回去。”

“回去躺着。”

“不躺。我陪您。您一个人，会掉下去。您看不见。您的眼睛是空的。您什么都看不见。我扶着您，您就不会掉下去。”

陆怀舟看着他。看了很久。他的眼睛是空的，什么都没有。但他的嘴唇在动。不是笑，是在抖。因为他在。因为他在疼。因为他扶着他。

“好。”他说。

他们继续走。第二层。灵州城的石板路几乎全碎了，只剩下几块，孤零零地飘在虚空里。陆怀舟踩在石头上，每一步都很小心。沈昭扶着他，每一步也很小心。他的伤口在流血，绷带红了，血从衣服里渗出来，滴在石头上，红的，热的。他低头看着自己的血，滴在石头上，渗进石头里。他忽然想起陆怀舟说过的话——“血在，就不会死。”他的血在石头上，在裂隙里，在八百年的记忆里。他不会死。

“大人。”他说。

“嗯。”

“我的血在石头上。”

“嗯。”

“我不会死。”

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