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天还没亮，沈昭就听到了那个声音。不是敲门声，不是脚步声，是呼吸声——很轻，很慢，像一个人在很深的水底睡着了。他睁开眼，盯着头顶的房梁。木头的，很旧，有几道裂缝，像一个人的掌纹。他听了一会儿，然后翻身下床，推开门。

陆怀舟站在槐树下。他背靠着树干，白发在晨风里飘动，几乎掉光了，只剩下几缕细丝，贴在头皮上。他的脸白到透明，能看到下面青色的血管。他闭着眼，呼吸很轻。他没有睡着，他只是在等。等天亮，等去裂隙，等又一天过去。

沈昭走过去，站在他身边。“大人，您一夜没睡？”

“睡了。醒了。”

“梦到什么了？”

“梦到一片白光。什么都没有。没有你，没有她，没有槐树。什么都没有。我一个人站在那里，站了很久。不疼，不冷，不热。什么都没有。”

沈昭的鼻子酸了。“大人，那是梦。”

“我知道。但梦里的感觉是真的。什么都没有，心里空。不是疼，是空。比疼还难受。”

陆怀舟睁开眼，看着东边的天空。灰白色的，快亮了。他看了很久，然后站起来。膝盖响了一下，手指抖了一下，背弯着，像一张被雨淋湿的弓。

“走吧。”他说，“今天还要进去。”

沈映寒站在门口，看着他们。她听到陆怀舟说“什么都没有，心里空”的时候，眼泪掉下来了。她走过去，站在他身边，手扶着他的胳膊。她的手是热的，他的胳膊什么都不是。没有温度，没有感觉。但她没有松开。她扶着他，走进裂隙。

第三十三次。沈昭已经不数日子了。他只知道他们在走，走得很慢，慢到像是在倒退。陆怀舟一步要很久，久到沈昭觉得自己没有在走。他只是在移动，像云，像影子，像快要消失的什么东西。沈映寒走在他右边，手扶着他的胳膊。她的掌心贴着他的手臂，感觉不到他的体温。什么都没有。但她没有松开。

第一层。光几乎是透明的了，青砖地面清晰得像昨天刚铺的。陆怀舟走得很慢，每一步都踩得很实，像怕踩碎了什么。沈昭看着他，看着他几乎掉光了的白发，看着他弯到对折的背，看着他抖得像风中枯枝的手指。他忽然想起第一次见到陆怀舟时的样子——青袍，黑发，腰杆挺得很直，像一棵种在地里的树。现在那棵树快倒了，根还在，但树快倒了。

第二层。灵州城的石板路在脚下延伸，青灰色的，长满了苔藓。沈映寒走得很慢，不是走不动，是在看。看每一块石头，每一间房子，每一棵老树。她不知道还能看几次。他还能走几次。她要把这些都记住。替他记住。

“怀舟。”她说。

“嗯。”

“这里是灵州城。”

“嗯。”

“你以前在这里住过。”

“嗯。”

“你不记得了？”

“不记得。”

沈映寒没有说话。她看着脚下的石板路，想起八百年前，她光着脚踩在上面，烫得跳起来。他站在旁边，看着她笑。他的耳朵红了。她记得。什么都记得。

第三层。光很淡了，像稀释了无数遍的墨汁，几乎是透明的。核心在前面。很小了，像一粒灰尘，在透明的光里漂浮。它还在发光，白色的，很微弱，像快要灭的蜡烛最后一下。里面的光点只剩下一颗——粉白色的，很小，但很亮。那是爱。他对沈映寒的爱。八百年了，还在。

陆怀舟伸出手，核心落在他的掌心里。它不跳了，它只是躺着，像一颗睡着了的、不会再醒来的心。他看了很久，然后抬起头，看着沈映寒。

“映寒。”

“嗯。”

“这里面是什么？”

“你的爱。你对我的爱。八百年了，还在。”

“我不记得你了。但爱还在。”

“嗯。”

“为什么？”

“因为爱不需要记忆。爱自己会记得。”

陆怀舟看着掌心里的核心。粉白色的光很柔和，像月光，像雪光，像八百年前灵州城街上的那个下午。他忽然想起一件事。不是记忆，是感觉。很轻，很淡，像风吹过水面留下的痕迹。

“映寒。”他说。

“嗯。”

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