他们写在脸上的疲惫，刻在眼角的沧桑，对故土那份揉杂了思念与近乡情怯的复杂情感——那份被生活打磨出的、未经雕琢的“质朴”，不是象牙塔里无忧无虑的孩子能模仿的，也不是表演技法所能堆砌的。

他们见过真正世界的重量，脸上还带着煤灰、机油或者稻田泥点的印记，那才是公益广告最触动人心的母本。

北风愈发刺骨。

冬至过后，寒流仿佛一夜之间跨过了“一九二九不出手”，毫不留情地踏入滴水成冰的“三九天”。

江南府的刘晓丽，似乎也随着这骤降的温度，将刚刚开启的心扉重新冰封。

她很少出门了。

重新变回那个安静得如同宅邸幽魂的存在。

客厅里不再有碗碟清脆的碰撞声，院子里也失了烟草的气息。

窗明几净的空间，冷寂得能听到自己清晰的呼吸。

厨房仿佛进入了半休眠状态，饭菜总是做多，剩菜的份量无声地诉说着某种未被察觉的习惯和期待。

偶尔，她会坐在窗边，阳光斜斜地照进空寂的客厅，在地板上投下斑驳的光影，她就那样长久地坐着，望着院子里那棵在寒风中瑟缩的腊梅。

暖黄色的晨光下，仿佛还能瞥见某个慵懒的身影倚在院墙边吞云吐雾，手指间夹着烟火明灭的星点。

唯有茶几上那部手机偶尔响起铃音时，那凝固的空气才会被打破。

当来电显示跳动的是“茜茜”的图标，刘晓丽冰封的脸上才会绽开一丝冰雪消融般、真实而柔和的浅笑。

“妈妈吃饭没呀～”电话那头，女儿的声音总是带着被宠溺大的无忧和小别之后的亲昵，像冬日里跳跃的阳光。

“吃过了。”刘晓丽的声音比平日里更轻柔些，“你呢？”

“我呀～今天导演请客！饱得肚子都鼓起来啦！”刘艺菲兴奋地描述着剧组的“大餐”。

“是吗…”刘晓丽的声音带着温软的笑意。

“妈妈呢？中午吃的什么？”女儿追问。

刘晓丽的目光，不自觉地飘向厨房料理台上那份只动了一小半的清粥小菜。

“…昨天剩的。”声音平静无波。

电话那头顿了顿，立刻响起女儿带着担忧的急切：“妈！你怎么又吃剩饭啊！这样对身体多不好！前几天的也是…”

刘晓丽的视线再次越过落地窗，投向那个空落落的角落。

空气里，仿佛还残留着一缕若有似无的烟草味混合着年轻活力的气息。

她下意识地裹紧了身上的毛绒睡衣，声音放得更低了些，像是在安慰女儿，又像是在说服自己：“……没事。天气冷了，出门…麻烦。”

女儿在电话那头似乎愣住了，好一会儿才嘟囔着：“……那……那你可以一次多买点嘛！多省事！”

“嗯，好。下次……多买点。”刘晓丽的应答轻柔得像飘落的羽毛，没什么精神气。

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